Ordene landet som en fysisk vekt. Arthur stirret på ham og så ekko av George i mannens øyne – den samme kurven, det samme uttrykket.

«Han kom aldri hjem», sa Vincent. «Moren min hadde bildet på nattbordet sitt til hun døde.»

Arthur la kortet forsiktig på skrivebordet. Han hadde båret det i nesten femti år.

«Jeg prøvde å finne deg,» sa Arthur hes. «Men familienavnet ditt har endret seg. Opptegnelsene sluttet med moren din.»

«Jeg ble født rett før han ble sendt ut,» sa Vincent. «Han holdt meg aldri.»

Arthur smilte svakt. «Han snakket om deg hele tiden. Kalte deg 'lille Vinnie'. Han bar bildet ditt overalt.»

Tårene rant nedover Vincents kinn.

«Vær så snill,» sa han. «Fortell meg om ham.»

Arthur gjorde det.

Han snakket om latter under umulige forhold. Om brev skrevet med lommelykt. Om en mann som trodde – til tross for alt – at han ville komme seg hjem.

Og så kom dagen nær bekken. Bakholdsangrepet. Skadene.

Arthurs stemme hørtes knapt ut.
«Han visste det. Han presset lommeboken sin i hånden min og sa: 'Finn sønnen min.'»

Vincent lukket øynene.

«De tok skiltene hans», fortsatte Arthur. «Men ikke dette.»

Stillhet omsluttet rommet.

Vincent snakket endelig. «Han var en helt.»

Etter et øyeblikk kom sinnet til overflaten.
«Jeg sparker den ungen», sa Vincent.

Arthur stoppet ham.
«Nei.»

Vincent rynket pannen. «Han viste deg mangel på respekt.»

«Han visste ikke,» sa Arthur. «Lær ham det.»

Kaden ble kalt inn på kontoret. Han forventet oppsigelse.

I stedet skled Vincent kortet mot ham.

«Den tilhørte faren min», sa Vincent.

Kadens ansikt kollapset.

Arthur snakket mildt. «Du kan gå uforandret. Eller du kan bli og lære.»

Kaden ble værende.

I tre måneder var han frivillig ved VFW. Han lyttet. Virkelig lyttet. Historier om kalde vintre, tapte venner, gjenoppbygde liv.

Fortsett å lese ved å klikke på knappen ( NESTE 》 ) nedenfor!